Oh, wie ich trotze und meine Ecken und Kanten eifersüchtig bewahre und doch Angst haben muss, daß in den Nächten die bösen Geister mit Schmirgelpapier am Werk sind und glätten, glätten, glatt machen. (...) Ich hab Angst, daß ich zu glatt geworden bin. Viel zu gefällig. In meinen Träumen fließt so wenig Blut - Menschen schenken einander Kaffee ein, Geschwister zeigen bedeutungsvoll auf alte Farbfernsehgeräte. Versöhnung liegt selbst im letzten Schützengraben in der Luft: Friede Friede heißt die heimliche Parole.